Citations de Martin Eden, de Jack London

Je vais vous dire, interrompit Martin. Quatre-vingt-dix-neuf pour cent des rédacteurs sont des ratés, qui n'ont pas réussi comme écrivains. Ne croyez pas qu'ils préfèrent leur corvée bureaucratique, leur asservissement au public et aux commanditaires, à la joie d'écrire. Ils ont essayé d'écrire et ils n'ont pas pu. Et voilà justement le paradoxe idiot de la chose: toutes les portes de la littérature sont gardées par ces cerbères: les ratés de la littérature.

Par: Jack London

Ce qui est, non seulement est bien, mais ne pourrait être mieux. Le fait qu'une chose existe suffit à sa justification!

Par: Jack London

Y avait-il le moindre rapport entre leur amour et leurs différences d'opinions sur l'art, la morale, la Révolution française et le suffrage universel? Ce n'étaient que des raisonnements et l'amour était au-delà de la raison. L'amour habite les hauts sommets, bien au-dessus des froides vallées de la raison et celui qui cueille cette fleur rare ne peut plus descendre parmi les humains tant qu'elle n'est pas fanée.

Par: Jack London

Les saints du paradis peuvent-ils voir autre chose que de la beauté, de la pureté? Mais des saints au milieu de la boue, voilà le miracle éternel! Voilà qui donne à la vie sa valeur. Voir la grandeur morale se dégager de la fange; entrevoir la beauté à travers un rideau de boue; puis peu à peu - surgissant de l'abîme d'inconscience, de vice - la voir monter, grandir en force, en vérité, en splendeur.

Par: Jack London

Bon Dieu! Mais qu'est-ce que le latin a à faire là-dedans? Se demanda-t-il ce soir-là devant son miroir. Je voudrais bien que les morts restent où ils sont. Pourquoi des morts me feraient-ils la loi? La beauté est vivante et elle est éternelle. Et les langues passent. C'est la poussière des morts.

Par: Jack London

Il ne l'avait encore vue que chez elle et jamais il n'avait osé lui demander de l'accompagner nulle part. Tout à coup, tout en continuant à lui parler, il désira mourir pour elle et des rêves d'héroïques sacrifices traversèrent son cerveau bouleversé. [...] Mourir pour elle, n'était-ce pas avoir bien vécu et bien aimé? C'était la sublime abnégation de l'amour telle que peut la manifester le véritable amant. Il n'avait que vingt et un ans et il aimait pour la première fois.

Par: Jack London